[SIZE=+1][FONT=Times][I]Колючий дождь, к финалу ноября,
Крестами чертит ломкость параллели,
Где запах тел, прикованных к постели,
Смешался с философией червя.
Мне чудится, что на исходе век…
След от протектора в дорожной грязи,
Как запятая в выцветшем рассказе:
В полях блокнота выпал первый снег
И шепчет, шепчет, шепчет: «до весны»
Ломает грань упрямой перспективы
- Конец тоннеля, свет, локомотивы,
Конверт без адреса, сожженные мосты…
Мой апокалипсис на псевдо рубеже,
Клич всадника, чей конь бледнее мела,
Порядок хаоса и кодекс беспредела,
- Всё сумасшествие, что я несу в себе,
Пугает обывателя цензурой;
Мораль и принципы я утопил в вине,
Эмоции скрывая в слабине,
За жёсткой, эмпатической фактурой
/listath/[/SIZE][/FONT][/I]